Какая там любовь

Какая там любовь с седыми прядями?
С морщинами, с обвисшей кожей рук?
Та самая, которую не прятали,
Но и не предъявляли всем вокруг.

Та, при которой прирастали гранями,
Да проросли друг в друга изнутри.
Когда в селе осколком деда ранили,
Шептала бабка: «Только не помри!

Ты ж знаешь, без тебя я сразу нервная...
Привыкла вон! Шестидесятый год!
Да и вообще, должна уйти я первая,
С девичества мне чёрный  не идёт!

Надумался! Воюет внук, а туточки
Осколок дед негаданно поймал.
Что мал, что стар — покою ни минуточки…
А вы нужны мне оба — стар и мал.

А ну дыши! Вон слышишь, едет «скорая»!
Попробуй только сдаться! Не спущу!
Ты не смотри, что тут я бабка хворая,
Тебя и на том свете  отыщу!»

И старый дед хрипя от боли, шамкая,
Но ласково шептал, прикрыв дыру:
«Ну ты чего? Чего ворчишь, душа моя?
Раз обещал, так, значит, не помру.»

Щекой прижалась… Через жизнь — влюблённые.
И любящие столько лет спустя….
Не замечала ручейки солёные,
Машину «скорой» долго вслед крестя.

Жизнь без любви и не представить попросту.
Любовь в словах, в поступках, в тишине.
Вне времени и точно уж вне возраста.
И в мирные года, и на войне...