Не кистью, не словом, а памятью сердца

Не кистью, не словом, а памятью сердца
Я трону холст времени, стертый до дыр.
Не сказка, не быль, а осколок, что греет,
О той колбасе, что питала весь мир.

Не той, что из сои, крахмала и химии,
А той, что дышала парным молоком.
И помню я ткани, что грели, ласкали,
Не жгли электричеством, словно током.

А помните лица? Открытые, светлые,
Без масок цинизма, без страха в глазах.
Соседи – семья, и победа – общая,
И радость делили на всех, в городах.

Там дружба была не пустым обещанием,
А нитью, что связывала крепче узлов.
Там верили в завтра, в добро, в созидание,
И мир был понятен, и прост, и готов.

А что же сейчас? Синтетический хаос,
В котором тоскует душа, словно зверь.
В погоне за блеском, за мнимым богатством,
Мы душу свою закрываем на дверь.

Улыбки натянуты, мысли – корыстны,
И каждый зажат в свой бетонный капкан.
И счастье – лишь призрак, далёкий и зыбкий,
В эпоху бездушия, лжи и обмана.

И кажется мне, что потеряно что-то,
Что было так важно, так свято для нас.
Не просто колбаса, не просто одежда,
А вера в людей, что не купишь сейчас.

И пусть говорят, что тоска – это слабость,
Я буду хранить этот светлый мираж.
Надеясь, что искры былого проснутся,
И мир станет чуточку лучше, чем наш.