Телефонный роман

Я сижу на кухне, пью свой третий чай,
За окном июль, но что-то я скучаю.
Вроде дел полно, но руки не лежат,
Вроде бы и рад, да только вот не рад.

И тут звонок, мобильный на столе,
Знакомый номер, будто на игле.
Твой голос, знаешь, словно дым из сигарет,
И я уже забыл про свой обед.

Мы говорим о всякой ерунде,
О книжках, фильмах, о дожде.
Ты где-то там, я здесь, в своём аду,
А между нами — сотни тысяч ВЧУ.


Ты говоришь, что хочешь пива и кино,
Что в этом городе, мол, мне давным-давно
Пора бы выйти из своей норы,
И бросить к чёрту все свои миры.

А я киваю, слушаю тебя,
И представляю, как дрожит твоя
Улыбка в трубке, как горит свеча
На том конце, в объятиях ночи.

Мы можем так часами, до утра,
Перебирать слова, как будто бы дрова.
И мне не важно, кто ты и откуда,
Главное, что рядом, хоть и не покуда.



Порой мне кажется, что это всё обман,
Какой-то странный, телефонный роман.
Что завтра ты забудешь про меня,
И я останусь снова у огня.

Но вот сейчас твой голос льётся мне в уши,
И я готов забыть про все свои нужды.
Пусть говорят, что это всё не то,
Зато хоть на минутку стало хорошо.