Общество падших душ

Что если писатели это психи?
Художники - демоны из ларца?
Ну как ещё объяснить все бзики,
И то, что им чудится без конца?

Маслом картины пишут они
И в прозе твердят о высоком,
Но если оставить их дома одних,
Подвластны недугам, тревогам...

Порой в постижении миров крупнее,
Земляне им чужды бывают в разы.
Порывы их вовсе куда древнее,
Чем те, что рождают модой басы.

Подача голоса близка собакам,
Но люди творчества так же добры.
Данная штука пришла к писакам
Подобием внесла в умы жары.

В реальности их именуют идолом,
В каждой главе выделяют красным.
И даже считают великим символом,
Звеном образующим и прекрасным.

Безумие их проникает в тыл,
Цепляет неведомой силою.
И в разные точки вставляет шил,
Да тот, что снимает унылое.

Планета творений быть может есть,
На ней и живётся вольготно,
Но данное место приносит весть,
Что здесь их молва чужеродна.

И как бы не шёл по себе человек,
Изгой на подкорке сетует.
В момент, когда кончится парсек,
Он эти блага не наследует.

Отрезок, предписанный некими,
Прервётся от слабой психики.
Но если усиленно эканье,
Возможно сбежать из клиники.

Продолжится долгое странствие.
Останется память и краткий миг.
Негоже убить его в пьянстве и
Добиться того, чтоб он взял и погиб...