Художник пишет картины,
По нотам играют вальс,
Словами поэт, не смело,
Пишет стихи сейчас.
Записывает из сердца,
Что день или ночь напоет,
Что ветер ему нашепчет.
Как птичка, стихи свои вьет.
Он строит из веточек тонких,
Кладёт, строку за строкой.
Не сильно себя напрягает,
Но отдыху не дает.
Не нудит, себя, не ломает.
Трудом это не назвать.
Это его характер,
Которого не отнять.
Зачем же ему все это.
Есть цель, заполнять пустоту?
Спасибо ему не скажут,
А кто-то надует губу.
Но может быть люди не вечны.
И может быть все пройдет.
Останется мыслей беспечных,
Исскустный его хоровод.
Останется он для потомков,
Им будет нужна душа,
Которая тонкой стрункой,
В стихи была заплетена.
Заденет когда-нибудь правнук,
Прабабушкину струну,
Там целым потоком мысли,
Не сказанные ему.
03.07.25
Есть цель, заполнять пустоту. Правнуку
© Copyright: Лерика Снежная, 2025
Свидетельство о публикации №125070301839
Свидетельство о публикации №125070301839
Рецензии