Перед искусством

Жизнь бывает накал страстей, а бывает и вовсе тишайшей.
Люди бывают как груда камней, а иногда вокруг тебя кладбище.
Все смешалось в этой манной крупе
И не сваривать из неё каши.
Красиво то, что не выговаривает язык,
Что не умещается в речь, в текст, в эмоцию, в пастбище.
Это как попросить глухого прилечь
Или кинуть булыжник упавшему.
Мне никогда, никогда не хотелось взлететь,
Но иногда, смотря на прохладу,
Мне хочется в позе своей замереть
И замерзнуть, застыть, как акрил на картине.
Я часто думаю о Мона Лизе, Бахе, Катерине
Как они могут содержать в себе такой масштаб?,
Ведь люди проживают и уходят,
А образ их не перестаёт дышать.
Как творчество объединяет поколения,
Так я, признаться становлюсь
Перед искусством на колени
И себя долго-долго бью в пустую грудь.
И вещи, растворяясь в циферблате, становятся похожими на грязь
И только то, что оставляет после себя автор
Через года всё также не даёт заснуть.