В моменты полного бездумья...

В моменты полного бездумья,
И мрака дивной глубины.
Хотел поэт писать усердно,
Оставив чёткости и сны.
Уж нет ни мыслей восхищения,
Ни образов чужой красы.
Нет уж причин для сочинения -
Пропал таинственно-волшебный мир.

Поэт в сомненьях и блуждании -
Искал сюжеты для пера,
Но нет вопросов для писаний,
Настала тишины пора.

А взгляд его дымит обманный,
Глядит в старинное окно.
Он ищет всё же неустанный,
Склоняясь в мир, где был давно.

И вот возник пред ним луч света -
Путь озарив к искусству вон.
И стих восстал, как зов пророка,
Сорвав покровы всех времён.
Тут стал писать он без оглядки,
Слова поплыли на листах,
С пера сходили все догадки,
И мысли сильные в трудах.

Поэт один. Он не писатель.
Да, гений… но его удел -
Не блеск, не слава, не блистание,
А дар, что в тишине запел.
Он может в бездне разгореться,
Но только коль придёт «Она»...
Вдохнув слова в живое сердце,
Взойдёт из бездны глубина.

Без музы всё лишь звук пустой,
Сухой напев и крик немой.
Слова ложатся в строчку глухо,
Нет в них ни света, ни весны -
Пока луч солнца не прольётся с юга,
Иль месяц не коснётся тишины…