Я псих?

Здесь кафель холодит щеку. За окном –
листва, как плесень старого холста.
Я – пациент. Не помню, как, потом,
оказался здесь. И, кажется – всегда.

Анемия мира что ли? Бред врачей.
Но чувствую: внутри не кровь, а мел.
И каждый день становится горчей,
чем предыдущий. В горле – ком из стрел.

Тоска? Да, есть такое, как лекарство.
Настойка из надежд, что не сбылись,
из слов, что застревают в глотке царством
невысказанным. Из чужих лиц.

Панацея? Вы шутите, наверно,
пилюли от тоски не продают.
Здесь, за забором, всё едино верно –
гниение. И это знают, чуют

лишь те, кто здесь, в палатах, коротают
остатки дней, что высохли в песок.
Там, на свободе, верят, процветают,
но на лице – одна гримаса и плевок.

Я слышу музыку. Она гудит в висках,
но это не Бетховен, нет, не Бах,
то ангелы, уставшие, в слезах,
с небес спускаются в моих глазах.

Я – псих? Возможно. Только психам видно
сквозь этот морок, сквозь чужую ложь,
что жизнь – лишь плата, жалка и стыдна,
за то, что так долго не умрёшь.