Нет времени на сладкие печали,
Нет места для бездумных слов,
И даже в самом радостном начале,
Мы предвидим горечь всех концов.
Не виден смысл у святой морали,
Может, это просто вид оков?
Музы гениев просто исчезали,
Что способствовало смертности творцов.
Так есть ли вред в том, что презирали?
Какова ценность в том, что есть любовь?
Я сомневаюсь в том, что нам давали
Под видом жизненных основ.
Сомнения
© Copyright: Лия Милт, 2025
Свидетельство о публикации №125070207232
Свидетельство о публикации №125070207232
Рецензии