Кухня. Чай. И утро.
Я за столом сижу совсем одна.
Пойте птицы, мне совсем нетрудно
Писать под ваши песенки слова.
Я трижды повторю:"как скудно",
И вычеркну все строчки из листа,
Мне звание поэта недоступно,
Моё призвание - сгореть до тла.
Я не жалуюсь, это паскудно,
Я лишь... Да к чёрту, это просто я.
Страдаю ежечасно, поминутно,
От этого и счастлива. Сполна.
Слова о себе даются трудно,
Птицы улетели от меня.
Неужто даже им стало неуютно
От моего вечного нытья?
Птицы
© Copyright: Лия Милт, 2025
Свидетельство о публикации №125070207131
Свидетельство о публикации №125070207131
Рецензии
