Тишина над сонной деревенькой,
Травы мокры, низко стелет дым...
Вдруг раскат под небом, в цвет маренго ,
Задрожал под пологом густым.
За окном – темнеет небо круто
Тучевой нависнувшей рукой.
Будто кто-то тронул струны люто,
Где-то там, за дальней синевой.
Не пугает этот гул волшебный,
Не спешит мужик под тёс крылец.
Словно голос, древний и целебный...
Он стучится в сердце, наконец,
Пролетит, оставив след глубокий
В лужах у крыльца, в душе моей...
Словно отзвук тот, далёкий, босоногий,
Смеха, счастья, гомона друзей.
А потом – просвет. И капли звонки
Заиграют в ржавых трубах и тазах,
Лишь в душе – тот зов негромкий
О судьбе поющей и мечтах.
И стоит изба. И в ней – раздумье.
Гром ушёл... И эхо в даль ушло,
Будто память в медном этом гуле
Обо всём, что было и прошло.
Гром
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125070206386
Свидетельство о публикации №125070206386
Рецензии