Пожалуй, не столь уж картина грядущего мглиста

Пожалуй, не столь уж картина грядущего мглиста.
Вот мне, например, очень ясен дальнейший маршрут —
в чертог антиквара и в пыльный подвал букиниста,
куда бы ни шёл я, все тропы упрямо ведут.

То там покопаюсь в сверкающей груде безделок,
то здесь полистаю никем не прочитанный том.
И, как ни волнуюсь остаться под старость без денег,
а разной мурой наполняется всё таки дом.

Растёт кладовая сокровищ минувшего века,
их столько в шкафах и на стенах, что прямо беда.
Забита давно беллетристикой библиотека
и ломятся полки, где книги стоят в два ряда.

К друзьям обращаюсь: друзья, разрешаю, берите
хоть что-то, покуда я жив, а иначе, боюсь,
однажды когда-нибудь в межвременном лабиринте
совсем потеряюсь и словно во тьме растворюсь.

Нет, весь не умру, но наступит конец раскардашу,
останется лишь подождать, может, самый чуток —
отправится жизнь моя прежняя на распродажу
опять к букинисту в подвал, к антиквару в чертог.

2.07.25