И в час-пик пробиваясь локтями, и с ветром в поле,
Срывая голос до хрипа и колючей сухости изнутри,
В каждых глазах, как в неприбранном номере Метрополя,
Я искал себе отголосок, как принц у Экзюпери.
А люди глядели все в зеркала, надеялись что кривые,
Маршрутов сами собой принесут им приливом нежность.
Если цветы то с картинки, а не разнотравные полевые,
Если судить и казнить, то не глубже искать одежды.
Рифму к себе едва ли ты подберешь, как кота в парадной,
Но перебором подставляя слова смеешься над каламбуром,
Все пробелы заполнит неизменный «авось» и «ладно»,
Пока часы мерно идут по кругу, от заката до перекура.
Эхом вдруг кто-то в толпе отзовется робко,
А затем спрячется, убежит по неотложным делам своим,
Грусть самая моя некрасивая татуировка,
В духе писем: «спасибо, мы вам обязательно позвоним".
Эхо
© Copyright: Валерий Сергеевич Васин, 2025
Свидетельство о публикации №125070205540
Свидетельство о публикации №125070205540
Рецензии