Он пил закаты, как вино,
И ночь была его чернилом.
Под шепот ветра за окном
Рождался мир что был незримым.
Тоскливый свет лампы дрожал,
Тень на стене — как призрак древний.
Он буквы в строки сослагал,
Как маг, склонившийся над бездной.
Но правда — острый подклинок,
Она пронзает без усилья.
И смех, и плач, и каждый вздох —
Всё превращалось в пыль, в бессилье.
А город шёл своей тропой,
Не зная, что в ночной квартире
Кто-то страдал своей душой
Сквозь свет и тьму на жарком пире.
И если вечность - только сон,
А мир - пергаментная повесть,
То кто же он, чей не дописан том
В углу, как сломленная совесть?
Он Мастер. Тот, кто обречён
Любить, страдать и ненавидеть,
Чья правда - крест, а смех - закон,
Кому не стать ни рабом, ни свидетелем.
Мастер
© Copyright: Ольга Панш, 2025
Свидетельство о публикации №125070205235
Свидетельство о публикации №125070205235
Рецензии