Ноябрь, едва прикрыв нагие плечи,
живое начинает убивать.
Иные улетели. Зимовать
остались те, кто душу болью лечит.
Пустынно и безжизненно вокруг.
И тонким льдом покрыты наспех лужи.
И далеко ещё до зимних вьюг,
когда никто и никому не нужен.
Горланит ветер – мрачный лиходей.
На улице тревожно, пусто, зябко.
Уже не убегает от людей
подвальный кот, которому не сладко.
И хочется, проснувшись, разорвать
на мелкие кусочки ту картину,
где шлёпнуло, не ведая, печать
над жизнью небо серой паутиной.
На кусочки
© Copyright: Ирина Иванова 66, 2025
Свидетельство о публикации №125070200508
Свидетельство о публикации №125070200508
Рецензии