Замираю в тишине

  Я снова хочу высказаться в защиту так называемой  Пустоты, то есть того бесконечного и неисследованной пространства, которое не схватывается умом, неисследовано наукой, но которое обладает своей плотностью, содержанием, глубиной, и указать надлежащее место логике и уму, ограниченности которых повсюду мириады свидетельств.
И сделать это на примере поэзии.

 Поразительно... Удивительна жизнь. Она продолжается, продолжает себя и тебя после смерти.
Автор, который уже ничего не может сказать, продолжает говорить, делиться, помогает делать открытия. Причём может делать это из намного более раннего прошлого, чем время смерти.
Так какой-нибудь древний текст или наскальный рисунок... Его же создал какой-то конкретный человек из плоти, с именем, судьбой, личной историей, а не некие древние люди в обобщённом смысле. А ты его обнаружил, расшифровал, сделал открытие! Получается это он тебе послание переслал - эдакая смс-ка из древности.
Его 10 тыс. лет нет, а он с тобой связался только сейчас и передал тебе то, что хотел передать. Может быть он - это ты в одной из прошлых жизней?
Вот и Елена (поэтесса, убитая ракетой в прошлом году), написав когда-то в комментариях под одним своим стихотворением (а стихи её глубоки и прекрасны), что давно читает и уважает одного поэта и хотела бы научиться писать, как он, вызвала во мне крайний интерес к этому поэту.
Я нашёл его, и сразу был впечатлён. А на странице этого поэта, в Избранных, обнаружил ещё одного интереснейшего и талантливого. Кажется, оба они тоже умерли.
Получается, давно умерший поэт сейчас познакомил меня с двумя другими умершими, сила и живость творчества которых такова, что они прислали мне какой-то новый импульс жизни.
Ведь правда, поразительно!
 Они говорили со мной своими стихами так ярко и горячо, что вызывали во мне настоящий, живой отклик, чего нельзя сказать о великом множестве живых и прекрасно живущих вокруг, которые будут жить ещё долго, но так и не вызовут во мне ничего, никакого отклика.

 Отклик мой, который продолжается до сих пор, уже несколько часов, выразился не только в желании написать об этом, но и в том, что в моей душе снова бушует море - я ощущаю себе невероятно огромным, я вижу множество подробностей этой своей величины и, не успев её как следует рассмотреть, зацепившись взглядом или чувством за какую-то малую конкретность, тут же начинаю чувствовать себя крошечным, малой песчинкой на дне этого моря, или на морском берегу, что очень понятно - ведь, чем больше мы всматриваемся в какую-то вещь или переживание, тем больше мы становимся ею; затем снова большим; а потом снова маленьким...
 Ощущение парадоксальности бытия, невозможности утвердить какое-либо логическое построение, и появившееся откуда-то твёрдое знание, что это нормально, что как раз это и нормально (особенно после недавних обсуждений способностей и возможностей ИИ),
 сопряжение этого ощущения с качеством мыслей, настроенностью и спектром чувств, состояниями тела, поступками, намерениями - все эти взаимосвязи подсвечиваются и сейчас более заметны, чем прежде.
 Картина эта вызывает восхищение, немое благоговение, ужас и глубокую скорбь о всех тех, кто поражён гордыней и воображает, что он что-то может... И сам себя ловишь на всём этом: на этой периодически возникающей гордыне, на всех мыслимых и немыслимых пороках и...там, дальше что-то такое, что не выразить. Не только словами, даже образа нет. Можно только раствориться в тишине.
 И что же, это всё мне передали давно умершие поэты? А что живые? Продолжают строить пирамиды из шаблонных, дежурных образов?
  Поэзия всё-таки сильно отличается от стихов. Стихами может называться любой зарифмованный вздор. А поэзией уже нет.
  Мир поэзии начинается за чертой смерти, которую ты вольно или невольно переступаешь. И если струсил и не переступил, ты ещё графоман. Прости.
 А если переступил, уже не в твоей воле, когда тебя призовут. В любой момент. И ты знаешь это. А если не знаешь, ты не поэт. Это ещё один критерий.
 Ты просто стихи пишешь.

  Стихи можно прочитать. И всё. Потому что из них ничего больше нельзя извлечь, их нельзя рассмотреть в разных измерениях. Точнее, можно попытаться, но там, в иных измерениях, ты ничего в них не найдёшь.
 С поэзией не так. Не ты стихи читаешь. Ты прикасаешься к миру поэта, через него входишь в мир поэзии и, затем, она сама открывается тебе разными измерениями разной глубины - тебе даже думать об этом не надо. И ты попадаешь в такое пространство, в котором нельзя точно сказать кто кого читает: ты её, она тебя... Или она помогает тебе читать самого себя, открывая в себе всё новые и новые книги, о которых ты и не подозревал, что они существуют. А, оказывается, ты их всегда носил в себе, целую библиотеку, и размеры её пока не ясны, границы и очертания размыты.
 Через логику, через ум ты никогда к этому не придёшь и ничего не обнаружишь.

  Поэзия - не девочка, чтобы нравиться. Она должна ошеломлять, заставлять замереть или бежать. Тебе будет казаться, что ты умираешь - это в тебе умирает всё мертвое, что было в тебе, а на самом деле ты только сейчас обретаешь вкус жизни. Но он такой тонкий, что большинство его не ощущают и проходят мимо. А значит мертвое не умерло и никуда не делось.
Стало быть отношение к настоящей поэзии вскрывает в тебе степень того, насколько ты жив, и в каком смысле.  И не только поэзии. Так много в мире того, что выходит за железные решётки логики, за тюремные камеры ума и навязанных шаблонов, и оно при этом прекрасно, и является настоящим чудом. Все виды искусства. Все явления природы. Так много... А мы или не видим, или привыкаем к этому, и оно для нас обыкновенное.
 Сама жизнь наша - невероятное чудо.
 Вот, собака пробежала, коготками по асфальту: чап-чап-чап - чудо же!
 Муха летит. Она же чего-то хочет, чего-то боится, к чему-то стремится. У неё поведение, повадки, характер. А всего-то - крошечный комочек хитина и белка. Разве не чудо?! Как это может быть вообще? Зачем?

 Недавно некая группа учёных провела расчеты. Вышло, что одна клетка нашего организма, например, кожи, обладает ресурсом памяти и производительностью в несколько миллионов раз превышающей скорость не просто современных суперкомпьютеров, но и квантовых компьютеров, эпоха которых только наступает, и которые сами в миллион раз быстрее обычных. Это к вопросу угрозы искусственного интеллекта, с одной стороны, и вопросу о том, кто мы такие.
Концентрация и плотность чудесного в нашем бытии потрясает. Это требует не только осмысления, этого мало и ничего не выйдет. Это требует замирания и внимательного выслушивания в тишине.

 И вот, на этом фоне, как это выглядит, что люди убивают людей? Дико, злобно, равнодушно, тупо. Тупее, чем звери, чем вирусы. Впрочем, прошу прощения у первых и вторых. Они делают это разумно, без излишеств, согласно законам гармонии мироздания.
И разве это не чудо, что люди, вокруг которых мириады чудес и  они чудесны, устроены волшебно, и сами способны творить чудеса, занимаются таким..., как будто они... хотел написать "доисторические динозавры", но не хочу их обижать. Мне кажется, на них наговаривают, и они тоже были вполне разумны, и вовсе не так жестоки, как в современных фильмах.
 То, что существа, считающие себя самыми развитыми, и одна клетка которых недосягаема даже для квантового компьютера будущего поколения, ведут себя более примитивно и жестоко, чем самые примитивные из всех известных, тоже чудо. Самое невероятное.