Штиль

Спокойствие нам не было присуще, не будет и теперь, как ни крути. Здесь каждый, если волк, то вечно злющий, а демоны скучают взаперти. Кромешный штиль, ни облака, ни ветра, заиграны до дыр валет и туз, в карманах запылились пистолеты, под палубой ржавеет ценный груз. Мы не привыкли жить наполовину, стоять на месте, слушать тишину. В крови лавины, выпрямлены спины, стреляем метко, видим глубину. Ни звука. Ничего не происходит, напрасно пропадает бездна сил. Терпеть и ждать - в наш план, увы, не входит. Нам дела нет до всяких рефлексий. Нет бури ни в одном пустом стакане. Плывёт наш дом вперёд в небытиё случайной щепкой в тихом океане, которому нет дела до неё. И как же быть, ни капли не зависят от нас вода, огонь, земля и свет. У воздуха свои мечты и мысли, свои шаги у спутников, планет. Откроем трюм и выпьем за мгновенье, в котором остановится наш мир, без страха, без тоски, без сожаленья, как если бы вокруг чума и пир.