Сомнения

Вероятно, так с каждым бывает -
Я писал, мне казалось, стихи...
Их никто никогда не читает,
Неужели они так плохи?

Вероятно, они слишком пресны
И читать отбивают охоту
И поэтому неинтересны,
Вызывая одну лишь зевоту.

День за днём так и год за годом
Каждый стих мой по цели мажет,
Если кто и прочтёт мимоходом,
Слова доброго, впрочем, не скажет.

Даже, если стихи так ужасны,
Между нами, друзья, говоря,
Значит ли, что всё это напрасно,
И писалось бездарно и зря?

Я же помню то ощущенье,
Раскалившись почти до бела,
Распаляло меня вдохновенье,
Были мысли и муза была.

Деликатно и осторожно
Помогала она мне ваять,
Как нельзя, говорила, как можно
И как правильно слог рифмовать.

Мне с ней было тепло и уютно
Даже в самую злую погоду,
И я чувствовал ежеминутно
И восторг, и азарт, и свободу.

Пусть невзрачны стихи мои эти,
Пусть корявы под звёздной юдолью,
Но они всё равно мне, как дети,
Потому что рождались с любовью.

Коли так, мне совсем не обидно,
Что ничтожны мои "барыши",
Для меня, ведь, почти очевидно,
Что писал я всегда от души.

С Божьей помощью и дозволенья,
Прикасаясь к гармонии слов,
Наслаждался я, без сомненья,
Благодатью от щедрых даров.