Бусы из кизила

Любимый мой, ты помнишь это лето?
Раскопки, степь. И Ахтуба-река
Палящим южным солнцем разогрета
До стадии парного молока.
Палатки. Лагерь в тополиной балке,
А на горе – раскоп: Сарай-Бату.
Вставали в пять утра – не из-под палки –
Откапывать погибшую Орду.

А днём – жара. Нещадно солнце шпарит.
А в рощице – комфортно и свежо.
Удобства – кипяток в огромной таре,
Налево и направо – «Мэ» и «Жо».
На завтрак – каша, чай, слегка остылый.
Тушёнка, макароны – на обед.
И серый хлеб с вареньем из кизила –
Простой, но изумительный десерт!

А помнишь, как мы шли в село на почту?
Ты вдруг сказал: «Смотри, вон там – кизил!»
Ах, сколько ягод! Ярко-алых, сочных!
Ты из газет кулёчек смастерил,
Мы рвали – благо, было их с избытком –
И пробовали: кислые на вкус.
Потом я нанизала их на нитку –
Два ряда алых недозрелых бус.

Палатка, степь и бусы из кизила.
И счастье, что мы вместе: я и ты.
Так много счастья не бывает, милый,
Так много, словно в Ахтубе воды.
А прочего тогда вполне хватало,
Как ягодок, нанизанных на нить…
Ведь мне для счастья нужно очень мало:
Лишь тот, кого хотелось бы любить