Эта жизнь явно мне не по-росту,
Не справлюсь, увы, в мелочах.
А так хочется, чтобы было всё просто,
И чтоб горы были мне по-плечам.
Накрывает тревога нас слоем,
Занавесив собою мечты.
Избегать пытаюсь я злого,
Запятнав своей мыслью листы.
Так стараюсь, но знаешь, я хилая,
И не справлюсь с чем-то диковиным.
Но сражаюсь с огнем, и с бессилием,
Остаюсь, может малым, но воином.
Малым, но воином
© Copyright: Айседора Москольонова, 2025
Свидетельство о публикации №125070108170
Свидетельство о публикации №125070108170
Рецензии