Почём, фунт, лиха?

Ты умолял себя идти наверх,
Таща с собой заботы и проблемы.
И был уверен, ждёт тебя успех,
Когда порушишь вражеские стены.
Ты, выживая, думал, ждёт фурор.
Но не всегда, мой брат, это победа.
К успеху был подмешан и позор,
Который ты воочию изведал.

Ты уставал! Как раб на тростнике.
Заслуженно вещав: «Не каждый сможет».
Мерцала цель на мушке вдалеке,
И миллионы к ней туда дорожек.
Не знают! Как ты падал и вставал,
Все те, кто очень люто обсуждали.
Не тот! Но всё же временный финал,
К которому ты шёл, подмяв скрижали.

Под ранами едва жила душа,
Разъеденная пудом горькой соли.
Насколько же горька, мой друг, мечта!
Насколько же ужасны друзей роли!
Поверхность видят все. Нутро, никто.
Оно же очень сильно кровоточит.
Идём, не зная, что нам суждено.
И в спину враг лишь гадкое пророчит.

Израненный. Брат может горевать.
И делать это столько, сколько хочешь.
За что же всё? Один ты вправе знать.
Черкнул я за тебя лишь пару строчек.
Никто! И никогда нас не поймёт.
Тебя. Меня. Всех тех, кто выжил, зная:
«Почём, фунт, лиха»,  что на вес кладёт.
Господь и Дьявол, судьбами играя.

; Томилов АА