Море

Тяжелые бури старого моря
приплыли ко мне издалека —
оттуда, где слышен шум прибоя,
оттуда, где нет моряка.

Там волны сбивают камни оземь,
там ветер бушует, как ураган.
Там не бывает ни лет, ни осеней —
там вечная буря и ятаган.

Суровый бриз ушедшей эпохи
в воде, отзеркалившись, снова блеснет,
где раньше нога султанов, изъевших блохи,
ступала на зыбкий песок.

Специи, пряности, густой табак
здесь рассыпались в изобилии.
На берегу скалистом барак
с себя испускал клубы пыли.

Всюду стояли шатры и палатки,
всюду ковры стелились к ногам,
всюду летели метлы, лопатки —
всюду Востока дух взмывал.

Сейчас же здесь — ни песка, ни покоя,
лишь грубая воля природы, воды.
Смылся гранит, смылась и воля
султана старого, Хазрета Рели.

Все будет смыто, лишь море останется
все больше и больше водой омывать.
И здешнего бука, и иностранца
оно будет дальше ветром сбивать.

А ты садись рядом и смотри,
как природа распоряжается.
Она не тронет, ты не боись.
Она не кричит — лишь улыбается.