Избыточное режет воздух,
Как будто мало было слов.
Как будто мысли в чуждых позах
Из чувств стругают сеть оков.
По слухам, в бездыханном теле
Снуют погибшие мечты,
Как люди прячут сквозь метели
У дел забытые хвосты.
Возможно, прав, а может, глуп.
Но нету места для сравнений.
Я просто невозможный куб
В мечтах у квантовых сплетений.
Максимализм
© Copyright: Даниил Кин, 2025
Свидетельство о публикации №125070107052
Свидетельство о публикации №125070107052
Рецензии