Ты не достойна

Мои слёзы – не роса, не капли с крыш, Не скудный дождь, что по стеклу стекает. Они – раствор души, что молча спит, Иллюзий прах, что медленно сгорает. И нет в них места для обломков прошлых битв, Для твоего случайного касанья. Ты – лишь сквозняк, что форточку открыл, И не прочел на стенах покаянья. Ты не достойна ни одной крупицы Того, что сердце в темноте несло. Твои глаза – пустые их страницы – Не знают, что такое ремесло любви.

Моя же боль – не эхо пустоты, Не легковесный миф, не сон случайный. Она – как дом, где выросли мосты, Мой личный, неприступный, склеп печальный. Её безмолвный, ледяной устав Не перепишешь росчерком пера. Ты лишь скользила, не заметив лав Текущих, как из трещины, вчера. Тебе не ведом этот груз свинцовый, Непознан этот, с кровью, тяжкий труд. Ты – лишь сюжет, до жути бестолковый, Который забывают и не ждут.

Мои же чувства – это не мираж, Не пыль по ветру, что не удержать. Они – как старый, ценный вираж, Который не сумела прочитать. Там каждый нерв – струна, что долго пела О чем-то важном, о небытии. А ты шумела праздно, неумело, Как будто камни бросила в свои Колодцы, где лишь эхо обитало, И где никто не слышал тишины. Ты эту книгу просто не листала, И не была достойна глубины.

Пусть будет так. Морозно и нелепо. Мир не обрушится, не сменит свой маршрут. И в этом есть безмолвная победа: Что чувствам новым есть куда прийти, где обрести приют. Они не сгинут, не растают в дымке, Не станут хламом на твоём пути. Они – моя личная забава и поимка. И забирать их – нет, ты не смогла б уйти С таким богатством. Ибо нет для скудных Вместилищ, ниших душ – такой цены. Мои слёзы, и боль, и чувства – трудно Их отделить от вечной тишины. Ты не достойна. И не в этом суть.