L'appartement vide, comme un cr;ne blanchi,
Respire la poussi;re des jours effac;s.
Le soleil de janvier, un ;il ;teint, se penche
Sur les murs l;preux, les papiers d;coll;s.
Ici, un fant;me boit son caf; noir,
Sans sucre, sans espoir, comme la vie.
La radio gr;sille, une voix ;trang;re,
Qui parle d'autres cieux, d'autres folies.
Les livres s'entassent, des blocs de silence,
Des Babel de savoirs, oubli;s, en d;clin.
Chacun porte en soi une mort lente, intense,
Et la v;rit; am;re d'un chemin.
La fen;tre ouverte sur un monde gris,
Promet la pluie, le vent, l'hiver sans fin.
Et l';me, dans ce lieu, comme un oiseau pris,
Se d;bat, sans comprendre son destin.
Le temps s';coule, lourd, sans la moindre gr;ce,
Un fleuve monotone, vers l'oubli fatal.
Dans l'appartement vide, il ne reste plus trace
Que du go;t amer d'un bonheur manqu;, spectral.
L Appartement Vide
© Copyright: Миран Сарго, 2025
Свидетельство о публикации №125070106942
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