На Пирсе зелено и пряно

Есть, разве что, Трава у Дома.
И, с Корня выросший, Побег.
Со Мною, Ты, едва Знакома.
А Я, знакомством пренебрег.

Прошли, как будто незаметно,
К Природе Чудных Антипатий.
Быть в Недоступности Планетной,
Да, даже в Доступе - не к Стати.

Приметы Чудные, конечно.
Но, кто бы знал, куда Вести.
Время Неспешно Быстротечно,
Лишь успевай Веслом грести.

По Сплаву, многое Уплыло.
Я был в таком Речном Кафе,
Где Ивы Склонные, уныло.
И Посетитель, под шафе.

А по Теченью, только Время,
И Листья павшие с Ветвей.
Я вроде с теми, но не в Теме.
А вдоль Течения, Бродвей.

Я помню то, каким Потоком.
Та Жизнь сплавляется под Мост
Каким не стань, к Теченью, боком,
В руках Бокал Вина, и Тост:

Давайте выпьем вместе - Стоя,
За тех, кого нам не Вернуть...
Но где то Русло Водопоя
Пыталось Глубже Дна нырнуть.

На Пирсе зелено и пряно.
Вокруг него Цветущий Сад.
Но он Плывёт вперёд, Упрямо.
А Я, на нём, смотрю Назад -

Туда, куда Несёт Теченье,
Всю Пересплавленную Падь.
И думаю, про то Включенье,
Что мне мешает Ночью, спать.

Ты, Пуще Прежнего, Красива.
На Палубе Верховных Страт.
По Мне - нет Круче Реверсива,
Хоть Провернись Кругом, стократ.