Осень, как старая шаль, на плечах у города,
В запахе мокрой коры, в озоне, в пыли штукатурки.
Зачем этот привкус, ненужный, как старая гордость,
В кармане хранить, уходя, в суматохе окурки?
Время – хирург, отсекает ненужные связи,
И если в душе – пустота, да и в сердце – не густо,
То глупо цепляться за тени, за призраки счастья,
Как будто бы это – последняя, вечная грусть.
Память – лишь эхо, далёкое, тихое эхо,
И даты – как листья, сорвавшись, летят в никуда.
Но что-то меняется, что-то становится вехой,
Когда этот голос внутри – вдруг прорвётся сюда.
Там, где слова – как осколки разбитого зеркала,
И смысла изнанка – как пропасть, как бездна немая,
Осень коснётся неслышно, обнимет устало.
Господи, что с этой нежностью делать, не знаю…
Осень, как старая шаль, на плечах у города
© Copyright: Яхин Радик Сайфетдинович, 2025
Свидетельство о публикации №125070106681
Свидетельство о публикации №125070106681
Рецензии