Музыка спальных окраин

В промозглом проулке, где трубы и гарь,
где снег прошлогодний лежит, как покойник,
горит одинокий фонарь-инвентарь,
и ветер ласкает пустой подоконник.

Идёшь в своей курточке, вечно худой,
сквозь серую музыку спальных окраин,
и кто-то кричит за кирпичной стеной,
и каждый прохожий тебе неслучайный.

И думаешь: вот она, жизнь, потекла,
как винишко из горлышка в грязной парадной,
и юность прошла, и любовь умерла,
оставив лишь привкус тоски виноградной.

Но вдруг из-за тучи, тяжёлой, как танк,
проглянет на миг синева неземная,
и старый трамвай, как подвыпивший франт,
звенит, этот вечер собой обнимая.

И в окнах напротив зажёгся квадрат,
и пахнет борщом, и смеются там дети,
и ты этой жизни немыслимо рад,
единственной, в общем-то, на планете.

Вдохнёшь этот воздух, холодный и злой,
и вдруг улыбнёшься, судьбе не переча.
И скажешь: «Спасибо, что просто живой».
И станет на сердце пронзительно легче.