самоироничное)
Будет тебе, матушка, о любви писать…
Всё сгорело дочиста, холодна зола.
Легче ль тебе, милая? Это как сказать…
Бедная, глагольная, тут как тут – пришла.
Голосит постылая: только не гони!
Я на всё готовая, хоть бы – под перо.
Нищенки забродные – крепкие они,
буковка по буковке – каша с топором.
Сдаться ли на милость ей? Искус как халва…
Да не станет слаще, нет, так что охолонь
и отправь никчёмные нищие слова,
как на плаху – голову, так стихи – в огонь.
Будет тебе, матушка...
© Copyright: Ольга Поминова, 2025
Свидетельство о публикации №125070106323
Свидетельство о публикации №125070106323
Рецензии