За оборотной стороной прощанья

Кто ответит мне? Кто скажет прямо,
Не скрывая правды за туман?
Почему лишь брошенного драма
Вызывает слёз солёный океан?
А тот, кто произнёс: "Прости, прощай",
Собрав всю волю слабую в кулак,
Невидимую перейдя черту и край,
Не мученик ли он, попавший в мрак?

Ему не плачут вслед подруги хором,
Его не утешают в поздний час.
Он остаётся с внутренним раздором,
С решением, что ранило и вас, и нас.
Возможно, он ушёл, чтоб не калечить
Надежды хрупкой тоненькую нить.
Возможно, знал, что время не излечит
Того, что суждено похоронить.

И эта боль – она совсем другая,
Не криком рвётся, а молчит внутри.
Она, как яд, по капле отравляя,
Сжигает душу от зари и до зари.
Он видит сны, где всё ещё как прежде,
Где смех звучит и нежность есть в глазах.
И просыпается в глухой одежде
Из одиночества, вины и словах "нельзя".


Так прежде чем клеймить и осуждать,
Попробуйте на миг представить это:
Каково любовь свою предать,
Чтоб дать другому шанс на лучик света?
Иль просто потому, что нет пути,
Где двое счастливы, а не один страдает.
Кто бросил – тоже учится нести
Свой крест, о чём никто порой не знает.