А алыча как будто бы сдурела:
И прёт, и прёт, природе вопреки.
И кажется, ей никакого дела,
Что в этом доме нет мужской руки.
Увешалась (нашла коса на камень) -
И сквозь листву сияют неглиже
Шлифованными голыми боками
Диковинные яйца Фаберже.
Нефриты, изумруды и опалы,
День-два - и обратится всё в янтарь.
Пучки ветвей, отяжелев, опали.
Не убывает, сколько ни кантарь.
Вот так вот угораздит уродиться!
Да оборвать-то некому. А жаль.
Не обнести и вороватым птицам
Неистовый ненужный урожай.
Вот так и я: ещё давить бы соки
И сбраживать в креплёное вино.
Но растворился голос твой высокий
В точиле неба скального давно.
Урожай
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2025
Свидетельство о публикации №125070106014
Свидетельство о публикации №125070106014
Рецензии