Баллада забытых комнат

В углу, где сквозняк
и обои, как плеть,
замирает зрачок,
чтобы что-то узреть.

Там пылится рояль,
затянув клавиш ряд.
Пеленою печаль,
словно траурный взгляд.

И оттуда, как тать,
из-под нотной тетради,
начинает шептать
голос давней баллады.

Не про рыцарей, нет,
и не про любовь в мае,
а про тягостный свет
в комнатах без хозяев.

И слова, как труха,
осыпаются гулко.
В них ни вздоха, ни «аха» –
лишь презрение к звуку.

Ибо звук – это ложь,
обещанье пустое,
когда в горле лишь нож,
а в глазах – вековое

ожидание... Чего?
Не узнать, не измерить.
Будто это его
замуровано в двери.

И замки заржавели,
и ключи потерялись.
Только тени осели,
где прежде игрались.

Зажигай, не зажги,
всё равно будет мрачно.
Эти мёртвые дни
тяжелее, чем плащ. Но

не рыдай, не зови,
не моли о прощении.
Здесь остатки любви
превратились в сомнения.

В этом доме, где смерть
за углом ухмыляется,
есть лишь повод смотреть,
как надежда сгорает.