Переписки

...
...
Убила ты поэта, осталось что?
Лишь боль...
Ушёл он в то забвенье,
Что было далеко...
А что теперь мне делать,
Как быть то дальше мне...
Последней каплей крови,
Он написал его...
Тот стих что ты запомнишь,
Ведь ты именно та,
Что пулю мне пустила,
Убив во мне его...
...
...
Ты знаешь, так говорить не честно,
Ведь пытаясь написать,
Быть может хотел излить он душу,
Не знав как подобрать слова,
В попытке снова, среди шуток, той бесчестно,
Сказал однако лишнего тогда...
А может те слова, были из страсти,
Что готова вырваться наружу...
Быть может, он хотел продолжить...
А смысл был бы заложен между строк...
Но тот поэт был ранен прямо в душу...
Пусть не хотела ты тогда пускать ту пулю,
Но кровь со своих рук никак не смоешь,
Ведь мёртв поэт,
Ушла эпоха слов его бесследно...
А мог тебе ещё он сотворить,
Хоть песнь, хоть стих, да всё б что захотела,
Коснуться он хотел твоей души...
...
...
Быть может свои он изреченья,
Тебе писать он не решился никогда...
Но что-то снова у него внутри забилось,
И что-то снова заставляет его жить...
Хотел бы он понять,
Что? Почему так?
Но правду он боится принимать,
И понимая он всё это, всё же пишет,
Хотя пора уже ему умолкнуть навсегда.
Бессона ночь, что подарила ему слово,
А сердце бьётся в груди ещё сильней,
И думать он не хочет, лишь писать бы,
То что рождается в его душе, да поскорей.
...
...
О муза ты моя, прошу ударь,
Меня какой нибудь железной кочергой.
То вдохновенье, что во мне проснулось,
Разбушевалось и никак не может стихнуть.
Что ж натворила ты о муза ты моя...
Как же теперь я встану рано утром?
Как же теперь по крыше лазить буду?
Я сразу упаду с неё тогда...
...
...
21-22.08.2022