Жернова бумажной мельницы
мелют всё от «А» до «Я»...
Суть помола не изменится,
как и книга бытия...
Занесёт песком, засыплется
всё, что было на виду...
От тревожных криков чибиса,
до бесед начистоту...
Не прикрыть листочком фиговым
Наготу своей души...
Что сгорело, то не выгорит,
хоть туши, хоть не туши...
А судьба играет в шахматы -
Ход конём... Атака... Мат...
Нервы струнами натянуты...
В мыслях вороны кружат...
Сам себе святой и меченый,
быдло или господин,
облик вроде человеческий,
а внутри не счесть личин...
И давно уже запутано
где реальность, где игра...
Вместе с вЕтрами попутными
мелют правду жернова...
Знать бы где какие омуты
и зыбучие пески
могут душу невесомую
скрыть от тягостной тоски...
Занесёт песком, засыплется,
то ли правда, то ли ложь...
В скрепах древнего папируса
ни черта не разберёшь...
Жернова
© Copyright: Елена Есаулова, 2025
Свидетельство о публикации №125070105529
Свидетельство о публикации №125070105529
Рецензии