себе

Я написала о всех — о Вере, воронах, депрессии, Боге и комарах.
Писала ёмко, надрывно, сентиментально, пусто. Или никак.
Но было одно. Смешно!
Моя пантомима. Спектакль.
Карточка и пробел.
Я посвящаю строку... Какое нахальство. Не вам. Не им, а

Себе.

Кому-то я Таня. Кому-то Танюха. Викторовна Татьяна.
С кем-то дружили, кто-то любил. Бывала менеджер. Даже няня.
У меня уголки глаз опущены вниз, из-за этого я грустнею.
Если мне плохо, ухожу писать стих. Молчу. Будет потом яснее.

Кажусь себе мягкой, чувствительной, громкой, пылкой и блёклой,
Делаю макияжи. Дождь люблю. Серый, унылый, мокрый.
Читаю стихи Наташи и Маши. Плачу. Уже не скучаю по прошлому
Каюсь — вела переписки не очень христианские. Так случается ночью.

Мёд могу ложками есть. Грызу не ногти, а кожу вокруг.
Дома три кошки. Мой левый глаз дальнозоркий, правый же близорук.
Боюсь самолётов внутри, но обожаю с земли и снаружи.
Боюсь быть одной. Вернее, остаться. Даже если так нужно.

Себя не щажу на отдачу. И в этом мой критик. Надо.
Люблю говорить о серебряном веке. Обожаю брать интервью.
Знаешь, тому, что я родилась тобой, я искренне где-то рада.
Может, они не хотят. Не умеют.
Но я тебя полюблю.