Сын вернулся не с парада,
Было умер, но воскрес.
На груди рядком награды,
Под штаниною - протез.
А в душе осколки ада,
Врач не смог их удалить.
Роковой разрыв снаряда
Никогда не позабыть!
Был хирург предельно строгим,
Он немало повидал.
Он пилил бесстрастно ногу,
Он солдатика спасал.
Про себя молился Богу,
Врач - кремень, а в горле ком.
Ах, война, твои итоги
Подведутся все потом.
То проделки Люцифера
Русь святую одолеть.
Бродит хлипкая химера,
Сеет-веет в поле смерть.
Только есть ли крови мера,
Что на землю пролилась?
Нас хранит, спасает вера,
Богородица и Спас.
Поле вспучили снаряды,
Кровь пропитывает грунт.
Там, где падали солдаты,
Снова травы зацветут.
Станет вновь земля нарядной,
Воцарится вновь покой.
Сын вернулся не с парада,
Сын с войны пришёл домой.
Сын вернулся
© Copyright: Ната Ивахненко, 2025
Свидетельство о публикации №125070104831
Свидетельство о публикации №125070104831
Рецензии
Ната!Примите мой поклон за эти сакральные строки,строки сегодняшнего дня,горькие
и оптимистичные..Всё,что прочла,написано рукой талантливого человека,владеете словом,идущим от сердца-СПАСИБО!!! С теплом и радушием,Людмила.
Людмила Кириллова 5 07.07.2026 21:36 • Заявить о нарушении
и оптимистичные..Всё,что прочла,написано рукой талантливого человека,владеете словом,идущим от сердца-СПАСИБО!!! С теплом и радушием,Людмила.
Людмила Кириллова 5 07.07.2026 21:36 • Заявить о нарушении
Людмила, спасибо Вам за отзыв! На самом деле это боль души. А разве может быть иначе?
Ната Ивахненко 11.07.2026 19:20 Заявить о нарушении
Ната Ивахненко 11.07.2026 19:20 Заявить о нарушении
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.