Сын вернулся не с парада,
Было умер, но воскрес.
На груди рядком награды,
Под штаниною - протез.
А в душе осколки ада,
Врач не смог их удалить.
Взрыв нацистского снаряда
Никогда не позабыть!
Был хирург предельно строгим,
Он немало повидал.
Он пилил бесстрастно ногу,
Он солдатика спасал.
Про себя молился Богу,
Врач - кремень, но в горле ком.
Ах, война, твои итоги
Подведутся все потом.
То проделки Люцифера
Русь святую одолеть.
Бродит хлипкая химера,
Сеет-веет в поле смерть.
Только есть ли крови мера,
Что на землю пролилась?
Нас хранит, спасает вера,
Богородица и Спас.
Поле вспучили снаряды,
Кровь пропитывает грунт.
Там, где падали солдаты,
Снова травы зацветут.
Станет вновь земля нарядной,
Воцарится вновь покой.
Сын вернулся не с парада,
Сын с войны пришёл домой.
Сын вернулся
© Copyright: Ната Ивахненко, 2025
Свидетельство о публикации №125070104831
Свидетельство о публикации №125070104831
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.