Он - я

«Он» давно не писал слова.
«Он» совсем не писал стихи.

Но ведь не писала именно я...
Не писала стихотворения...

Моря, реки, озёра, лужи,
Океаны забитых судеб.
Неужели всегда так будет...
От смертельной жары до стужи.

Нет. Нелетное время сейчас, жди.
Для полёта нужна ясность ума.
Тело, веки, лицо. Прости...
Но ты не летчиком рождена.

Время, краски закончились, пот.
Ты не достроила мост.
Шелест сухих берёз...
Лето закончилось.

Месяц за месяцем. Драма, комедия - сюр.
Рынок громких слов.
Словно костюм, но без брюк...
Автор, показывай трюк...

Вот и ловите сюрприз.

«Он» - это голос мой. И он внутри.
Жидкость чуть ниже - бриз.
Летчики почти все - «технари».

(А я не люблю учить правила)

Мост -  мои обещания.
Сухие березы - то время ушло.
Лето - беспечность моя и мечтания...

Перечитываю.

(Спустя пять лет)

Смешно.

Все случится. Все получается.
«Он» уже себя превзошел.

А я только этот путь начинаю.