Отстань. Надоело. Я обижен

Отстань. Надоело. Я обижен.
Не просто обижен, а выжжен изнутри едким пламенем несправедливости.
Обижен на тебя, да.
На твою вечную занятость,
на твои уклончивые ответы,
на твою способность делать вид, что ничего не происходит.

Обижен на вас. На вашу неспособность говорить по душам,
на вечное стремление избегать острых углов,
на трусливое прятанье за масками безразличия.
 
Мы разучились слышать друг друга,
 видеть друг друга.
Превратились в чужих людей, живущих под одной крышей,
 связанных лишь общими воспоминаниями и чувством вины.

Обижен на бубукал.
На их невинное щебетание, напоминающее о том, как когда-то легко и беззаботно было.
 На их наивную веру в сказки, которые мы больше не рассказываем друг другу. Они – живое воплощение того, что мы потеряли.

И, наконец, обижен на маму.
На ее вечное молчание, на ее непроницаемое лицо.
На ее попытки склеить то, что давно разбилось на осколки.
Она старается, я вижу.
Но ее усилий недостаточно.
Слишком много боли,
 слишком много обиды,
 слишком много всего,
 что осталось невысказанным.

И вот я стою здесь,
в центре этого хаоса,
окруженный стеной обид, и не знаю, что делать дальше.
 Куда идти?
Кого винить?
И есть ли вообще выход из этого лабиринта отчуждения?
 Наверное, нет.
Наверное, лучше просто уйти.
 Отстать. Надоесть. Навсегда.