Ноябрь

За окном моросит ноябрь, как плесень старых обид,
и фонарь, как глаз циклопа, на полустанке стоит.
В кофейне пустой – лишь эхо шагов и скрип половиц,
и привкус осени, горький, как аромат прогнивших страниц.

Ты куришь, вдыхая дым, словно запах чужих краёв,
где солнце ласкает кожу, где не слышно пустых слов,
где нет этой тягомотины, этой тоски и вранья,
где ты – королева бала, а я... а, черт знает, кто я.

Я – тень, прилипшая к стенам, отражение в мутном стекле.
Я – звук, что застрял в горле, крик, что не вырвется вовне.
Я – пёс, прикормленный жалостью, раб, привыкший к плети судьбы,
но, знаешь, в моем безумии есть и отблеск иной борьбы.

Я для тебя слуга и бог, как Гефест у твоих стоп,
готовый ковать из пепла, из боли – новый прототип.
Я – пепел твоих сигарет, зола угасших костров,
и пламя, готовое вспыхнуть от искры брошенных слов.

Не жди от меня признаний, не требуй пустых клятв любви,
я просто останусь рядом, пока ты сама не велишь уйти.
Ведь в этой бессмысленной драме, где каждый играет свою роль:
я – декорация к счастью, ты – вечный холодный контроль.

И пусть этот ноябрь длится, как тягостное кино,
я буду молчать и слушать, взирая в твоё окно.
Ведь даже в кромешной тьме, там, где не видно ни зги,
я знаю, что в твоих глазах – отражение моей тоски.