мир

твое слово последнее громом колышет
кроны деревьев вдали. ты верен тому,
кто вовсе не слышит пение птиц
на затворках зари. твое слово — гроза,
твой говор далёк от здешних.
ты словно в пустыне ищешь тьмы
кромешной следы.
и право твое — ищи ты в слезах хоть
каплю росы у подножий,
но дар твой — осиновый кол,
именуемый "божий".
и бог вам судья, но в коре дубов
и черепной коробки ты видишь
лишь иголками истыкана тропа,
тропа ведёт нас в никуда,
но никуда — так далеко,
что мир теснить стал наше эго
и потрясать, и сотрясать его
лишь раз за разом.
так тесен мир, так мало лиц,
которые уже известны.

ты замечала, что под снегом
людская ложь становится мольбой?

и под зарей чернильных птиц
мы видим серое пятно сознания.
это был сон? как бы не так.
и вновь снега чернил,
и вновь заря ручьёв,
и вновь из солнца льётся
та безнадежная любовь,
убитая отчаянием.
ты верен жизненным реалиям?
как бы не так.

твой взгляд подобен василькам,
которые сорвать пришлось во благо,
чтоб угодить твоим мечтам.

но ты не любишь васильки,
а в голове лишь стекловата,
а на душе лишь пёс в коробке
и надпись жалкая: «отдам …»
и продолжать было б прискорбно,
зачем прискорбности-то нам?

и мир был сотворён из узелков,
которые мы завязали
на шее собственной.
тоска.

7 сентября, 2023