И вот...

Дожди, вы приходите поговорить,

Рассказывать мне мои тайны.

Но то, что, казалось, способно убить,

Уже не звучит так фатально...

                Бессилье не раз заявлялось ко мне,

                Смотрело пустыми глазами,

                Глазами цветка, что стоит на окне,

                И видит деревья с кустами,

                Растущие вольно в цветах на лугу

                И ждущие свежести ветра,

                И я навсегда в неоплатном долгу

                За то, что осталось секретом:

                За наше молчанье и немощи страх,

                За то, что тесна жизни клетка,

                За то, что бессилие, больно сказать,

                Тогда стало просто соседкой.

Но всё же оно не накрыло меня

Мохнатым своим одеялом,

А стало причиной рожденья огня,

Начала великого в малом.

                И вот... В тонких пальцах мерцает свеча,

                Надеюсь, уже не погаснет.

Снимаю с души роковую печать.

Ничто не приходит напрасно...