Под окном моим вишня растет
Ягод спелых вкусней не бывает.
А мой милый в столице живёт
Что люблю его - вряд ли он знает.
А по небу плывут облака
К дождю ласточки низко летают.
И любимого нежно рука
Не меня в этот миг обнимает.
А прибой морской песни поёт
Лето солнцем июльским сияет.
Зря мечтаю, что милый придёт
Он с другой и по мне не скучает.
Но я буду с зари до зари
Ждать с надеждой московского принца.
Все что хочешь сейчас говори,
Я ведь верно любить мастерица.
Мастерица
© Copyright: Акварайн, 2025
Свидетельство о публикации №125070103461
Свидетельство о публикации №125070103461
Рецензии