Бабушка

Она взяла листок. Записка. Нет, письмо.
Соседский паренёк взглянул лукаво,
Всезнающе взглянул: он учится в ГИМО,
Но ей-то безразлично это, право.

"Ну, здравствуй, бабушка! Я - внук тебе родной.
Я родился в победном сорок пятом."
Эдита Пьеха  громко пела за  стеной,
А в пальцах колотился каждый атом.

"В тот год в бою отец мою увидел мать,
И здорово,  что он в неё влюбился!
Иначе, бабушка, тут следует сказать,
Что я бы у тебя не появился.

В тот год ты приняла  смертельной болью весть
Что сын погиб при взятии Берлина.
Он в сердце сохранил достоинство и честь,
Но как же можно дальше жить без сына?

Ты обо мне совсем не знала ничего.
Я тоже о тебе узнал недавно.
За годы  зарастают  и поля травой,
А  в сорок пятом как пылала рана!

Незримо он со мной, отец-герой,
И в честь тебя им  назван  Валентином.
И  я  стою у двери. Бабушка, открой."
Она открыла. Увидала  сына.

Семнадцать долгих лет он шел к себе домой,
Держать его в дверях совсем негоже...
Эдита Пьеха веселилась за стеной,
А  мать заплакала: Серёженька! Серёжа!
Редактировать