Письмо из санатория

 
Здравствуй. Я пишу из санатория.
Скучно. Осень брызгает дождём.
Здесь произошла одна история,
Расскажу, пока погоду ждём.

Как-то повстречались - вздорный он
И она - заведомо глупышка,
Познакомились, - неписанный закон
В маленьком курортном городишке.

Он себе не стал бы объяснять,
Как для женщины бубновой масти
Принялся в тени лесов читать
Настоящий курс любовной страсти.

Скольких женщин-хищниц он познал,
Но не ощущал в себе излишка,
Ведь любовь похожа на вокзал,
Где нельзя задерживаться слишком.

Многоопытный и заводной,
Он ещё не сделался ей  мил,
Но он нёс ей веру, как святой,
Открывал неведомый ей мир.

Красота растрёпанных лесов,
В воздухе разлитый аромат
Или тень замедленных часов:
Он, она. Кто в этом виноват?

На сердечную её лазурь
Снизошло желание изведать
Таинство мужских сердечных бурь,
Словно вкус шикарного обеда.

Девочка, наивная вчера,
Пробудилась, стала зоркой, гибкой.
Прятали густые вечера
И его коварную улыбку.

Но закончился курортный срок
И ему билет не жег  ладони.
Наступило черное число -
Мы уже тот поезд не догоним.

В общем-то, банальные дела -
Юг, и все паруются на лето.
Шарлатанства  не перенесла,
Наглоталась дурочка таблеток.

Мы ходили  заглянуть в окно
Санаторной небольшой палаты:
Где  уснула  дева мёртвым  сном
От "большой" любви аристократа.

Гадкий у истории конец,
И ещё дожди - ну что за осень?
Да запропастился продавец -
Молока нам больше не приносит.


Напиши, что нового у вас,
Может, хоть немного позабавишь.
Скучно. Мне б кампанию сейчас.
Маленькую. Нефтяную, знаешь.