Рухлядь минут
Пощёчина растет, растут дневные кони в рухляди минут. Идет путана, ёжится от власти, прет в миру, как тонкий шов под кожей. Рвётся ночь напополам, где мне быть, когда вся тьма внутри сгорела , лопнула и провалилась? Горит ночная длань, еретики поют в груди, ломается уют, стезею медленно идёт живот. И вот идет молва, как гусеница посреди лета - ползет, и вертится, и изнывает, как будто ночь прошла насквозь ее. Тишайшая молитва в сорном доме, где ветер ждет, где слово опоздало на прием. Гусеница молчит, как слово без антракта - сплошное говоренье в синеве! Кусок молчит, рябая полость лижет, кружатся веники в минутах брода. Вот ночь внутри, и ждет молитва страсти, чтобы проснуться наяву. Рождает небо дом, когда все казни всполошились. Проснулся дом и оглянулся - нет ли никого. Но черный дом как пропасть в синеве, бездонно ждет, пока весь мир его увидит.
© Copyright: Брецко, 2025
Свидетельство о публикации №125070102496
Свидетельство о публикации №125070102496
Рецензии