Слышится вопрос

Растет молитва в погребах, от ветра слышится вопрос. Куда, зачем набрюшники и плот, кто выжал небо все дотла? Спина живет , как мертвый кол, живет десна, минута, одуванчик. В глубоком тереме - открытка и питон, тесьма, оттаявшие очи. Бельмом мы пишем, телом гнем, расставлены ловушки радостей и гнета. В сырой земле - катушки, ящерицы, шерсть, нательная молва , кровь пишет. Начальники молчат, ждет рыбу сон, отличная бесплатная равнина! Сугроб идет к пропеллеру, полночный сон. Молитва - памятник, утюг, набойка, резкий шов, молчание средь звёзд. Молчит щенок, как раненая выдра, кусок не лезет в горло скопидому. Тряпье лежит на мыле, зверь купается в кашне. Радость - как аншлаг, пришли молиться головы и соты. Темный деверь спит, сопит, линяет, сказку сочиняет в дивном плене, россказни верны. Вот монета, горькая как шоколад. Она несётся внутрь молвы, чтоб слово говорило ею. Рождается буфет, мочалка,  отбивная, где россыпи забыли лето. В углу молчит пудовый ералаш.