Чистый лист

Замедли вдох.. Представь что мир застыл..
Средь серых облаков.. еще мелькают капли..
Их мерный стук представь..
И растворись в моменте..

Все замерло.. Ход времени застыл..
Есть лишь твое дыханье.. Сердца стук..
И тишина.. Вокруг все звуки стихли..
Цвета померкли..

Под пеленой дождя.. Видны лишь очертания..
Домов.. Чьи силуеэты в дымке проступают.. Но бледной тенью.. Словно призрак.. Безжизненный бесцветный силуэт..

Ничто не беспокоит.. Не тревожит..
И в этот миг.. не думай ни о чем..
Момент прочувствуй...
Пусть гуляет взор...
И в этот мир пустой вплетай свои детали..

Пускай воображенья огонек.. Сперва лишь робкой искрой..
блеснет..
Как будто.. этот миг.. лишь твой..
И создан для тебя..
Как Божий глас.. Что страхам и сомненьям тут места нет.. Отбрось свои тревоги.. Нет никого кто может помешать..

Пусть робкий огенек в тебе проснется.. Тот озорной азарт.. когда воображенье.. способно изменить привычный мир..

Попробуй в мелочах..
свои вплетая правки..
прочувствовать момент..

Как мир застыл..
взирая на тебя..
как-будто в предвкушении..

На что падет твой взор..
Каким же будет..
первый штрих..

Чем ты наполнишь мир?
Быть может дождь.. напомнит об уюте..
Как хорошо порой.. укрывшись под зонтом..
прийти домой..
И переждать.. влиянье непогоды..
И серой сырости.. покинув плен.. войти к себе домой..
Отбросив сырость..
В теплый плед укрыться..
горячий чай.. что греет изнутри..
что разнесет волной.. уютное тепло..
когда с каждым глотком.. мир кажется добрее..
и спокойней..
А может рядом.. кто-то мерно спит..
и мерное мурчанье.. вздымает теплый и пушистый бок..
что вызывает теплую улыбку..
Мир тот же..
только..
робко..
в нем появился жизни островок..
Но больше нет движенья..
И мир.. по прежнему ждет в тишине..
Как зритель..
С любопытством..
И предвкушеньем..
Явления Творца..
Чего-то нового..
пусть общие детали..
Но в каждой есть прочтение свое..
Есть множество историй..
что сотканы из тех же слов..
Мелодий..
в которых звучат одни ноты..
Картин..
из тех же цветов..
штрихов..
но за каждым таким явлением миру..
стоит воображение творца..
Его свобода..
Или рамки что он сам себе воздвиг..
Но что если их нет?
Ничто не ограничивает..
Сперва..
это порождает хаос..
То с чего и начинался мир..
Прежде чем пришел в движение..
и обрел структуру..
Выстроил правила..
Но они лишь инструмент..
Осознания момента..
Оценки происходящего..
Границы..
Контрастов..
Чувств..
И вот.. Что дальше?
Есть островок спокойствия.. Уюта..
Где ничто не беспокоит..
И есть серый.. сырой.. беззвучный застывший мир..
По ту сторону стекла.. по ту сторону дождя..
И больше ничего..
Но.. стоит отпустить воображение..
И на смену оглушающей тишине..
Приходит робкий.. мерный стук дождя..
быть может тихий..
едва уловимый..
затяжной дождь..
что дарит время спокойствия и уюта..
раздумий.. 
Свежесть за окном..
Что приходит на смену летнему зною..
Пестроте.. Шуму.. Суете.. 
Быть может.. время чуть ускоряет свой бег..
И вот уже капли тяжелеют.. ускоряют свой бег..
Краски сгущаются..
И тишину пронзает резкий звук..
Гром..
Молния пронзающая небо..
И разрывающая тишину.. 
Но.. потом все стихает..
И постепенно..
Все проясняется..
Тают тучи..
Стихает гром..
И в новый.. Чистый мир..
Приходит свет..
Робкие лучи солнца..
Что бробиваются сквозь остатки дождя..
Озаряя мир яркими красками..
радуги..
Мир снова чистый лист..
Обновленный холст..
В котором отзывается каждый вдох..
Каждый звук..
Каждый шаг..