На день рождения декаденстки

Февраль, однако. Грязь под сапогом
и ветер, как простуженный мотив.
А ты опять – с гитарой и боржом,
взираешь на прохожих, не простив

им этой жизни – серой и простой.
Тебе ж – атлАс небес да чёрный шёлк
вуали. А впрочем, это – не впервой,
что в феврале не радость, а укол.

Рождённая меж стужей и тоской,
ты – роза чёрная, чей аромат
 не для мещанских спален и покоя,
а для сырых подвалов, где горят

лишь тусклые мерцающие свечи.
Тебе ль внимать восторженным речам?
Ты знаешь цену боли. Знаешь, легче
уйти на дно, доверившись волнам.

Февраль – он как признание в любви,
что опоздало, словно звук трубы
в театре. Скомкан. Помят. И, увы,
в нем больше лжи, чем правды. А столбы

фонарные – как стражи у ворот
в твой замок, где укрылся декаданс.
Там, где на стенах выцветший портрет
Времена. И, может быть, абсент и лёгкий транс.

Не поздравляю. К чёрту этот фарс
и пожеланья счастья и любви!
Ты – свет погасший. Звёздный аръергард
того, что умерло. Но всё ж, живи.

Среди теней. Среди февральской мглы.
И гордо неси пламя прямо здесь.
И пусть твои страданья тяжелы,
но в них хоть что-то подлинное есть.