Один лишь гвоздь в доске гнилой
Держал избушку вековую.
Один процент стоит стеной,
Пока толпа зовёт - «Другую!»
Процент не тот, кто ждёт наград,
Не кормит сны надеждой сладкой.
Он боль земли, её парад,
Где каждый шаг порой с нехваткой.
Процент лишь пашет без венца,
Где прочим слаще жить за тенью.
Ему хоть крохи от Творца,
Им - тьма да блеск за праздной дверью.
Лишь в одиночке все вершат,
Когда другие за спиною.
Куёт процент свой результат,
Иных долой с пустой мечтою!
Один процент
© Copyright: Лев Колесников, 2025
Свидетельство о публикации №125063008377
Свидетельство о публикации №125063008377
Рецензии