Поэт и Вечность

Я не ради награды писал,
И не жаждал поклонов и власти.
Просто в мире, где путь — перевал,
Я искал в тишине своё счастье.

Мысли падали — словно листва,
Словно звёзды на утреннем склоне.
Я ловил в тишине их слова —
Между болью и тенью гармоний.

Слово шло — без витков и игры,
Как вода, уходящая в корни.
И в дыхании этой зари
Вечность встала — без знака и формы.

Не судила. Не спорила. Нет,
Не манила венцом или славой.
Лишь стояла — как отблеск тех лет,
Где любил и любим был без правил.

— Ты зачем? — прозвучало в укор,
Словно рокот весеннего эха.
И я понял: мой путь — это взор
Вглубь себя, где нет криков и смеха.

— Я не старец и не мудрец,
И не лучший в чреде песнопевцев.
Я блуждал — и нашёл, наконец,
Тот источник, что был мне как сердце.

Я любил его чистую сень,
В ней струилась живая отрада.
Но однажды, в солнечный день,
Он иссяк — как ночная прохлада.

И с тех пор я живу в пустоте,
Но всё жду, как весну под покровом, —
Что вода возвратится ко мне
И наполнит меня новым словом.

А пока — я пишу. И храню
Каждый отблеск ушедшего света.
Я живу — как под шелест листвы
Догорает дыхание лета.

— Ты писал — и дыханием строк
Озарял непроглядные дали.
Каждый звук был — как тихий исток,
В каждой строчке — начало спирали.

Ты не вечен. Но вечен твой след —
Словно оттиск стиха на скрижали.
Слово живо, покуда есть свет
В чьей-то памяти, в чьей-то печали.

— Я не вечен, как прах на ветру,
Но пока мне неведомо тленье, —
Я иду. И в себе нахожу
Для стиха и любви — откровенье.